Еще неделю назад стояла жара с солнцепеком, но за ночь все переменилось. Поэтичный человек назвал бы это дыханием приближающейся осени, я бы сказал, что погода стала... чикагской.
В смысле Чикаго Эйдена Пирса - мешанина из облаков и туч, редкое резкое Солнце, порывистый ветер, холодная морось, влажный асфальт - вот это вот все.
Так и тянет нахлобучить кепарь, бэдасссно поднять ворот куртки и, воткнув наушники, урвать в какую нибудь промзону. Потому что промзона она и в Африке промзона, а вот центр моего губернского уезда на высотно-небоскребное сердце Чикаго даже с закрытыми глазами не похож.