Сейчас только вспомнил.
В череде обычного нагромождения бессвязного бреда мне сегодня приснилось...
Мне сегодня приснились горы из книг.
Настоящие горы, с настоящими ущельями, в настоящую величину.
Разница с реальными рельефами заключалась в том, что лепились они друг к другу близко-близко.
Бескрайний мир из книг, в вечной тишине, в вечном закатном сумраке с умирающими всполохами бледно желтого на горизонте.
Там пахло пылью, вперемешку с химическими нотками типографии, и было невозможно находится - спертый воздух рвал легкие до кашля, тьма внизу, у подножий, становилась непроницаемой, а забраться наверх не получалось - под ногами все скользило и ходило ходуном, из под рук книги выпадали целыми стопками, глаза слезились от поднятой пыли.
Не знаю что это был за место.
Может быть кладбище ненаписанных книг.
Или кладбище книг забытых.