Разъезжаю по Онтарому, что в системе Ньютон, в Переделе Кеплера и исхожу смертной завистью.
Хочу на Онтаром.
Где в низких черничных тучах затопивших почти всё небо мелькают синие всполохи молний. Где близкий спутник мерцает испещренными боками, а с высоких зеленых холмов, освещаемых неяркой закатной звездой, грозовое небо близко так, словно его можно коснуться рукой.